Memorias de la casa muerta

Annie Ernaux es tremendamente honesta en su confesión. Su sinceridad llega al nivel de querer tener sida con tal de tener “algo”, lo que sea, de su amado, ese hombre casado que da razón a su existencia.

Su amor por él deja en la más absoluta insignificancia cualquier aspecto de su vida, como ir al cine, sus amigos y el ser madre. Su pasión está por encima de la vulgaridad de la maternidad. Y lo dice sin ningún reparo, ni culpa, es lo que siente, lo que le llena el alma y el cuerpo, y la levanta cada día. Sus hijos son nimiedades al lado de él.

No me parece tan importante, al menos en este efímero relato de una pasión momentánea, el concluir lo equivocada que estaba Ernaux al llamar amor a lo que vivió en ese momento. Lo verdaderamente importante es el presente en la historia y si ella llama amor a ese presente  porque voy a querer otra palabra. Es lo que la autora vivió y sintió entonces. Es su verdad, así fue su amor. 

Él. Él. Él. Él. Él. Él. Él. Él. Su amor por él. El mundo es él. La vida es él.

Él. Ese hombre casado que solo se pone en contacto con ella para ir a la cama. Porque es exactamente lo que ella también quiere. Sexo y sexo. No hay razones lógicas, ni morales, solo hace lo que le apetece porque le apetece. Es pura pasión. Y expone su pasión. No hay un fin superior. Que valiente es al exponerse así con palabras. No tiene vergüenza. Me encantas Annie. Soy tuya.

¿A ella le importa que esté casado? En absoluto, eso solo acrecienta su pasión. La hace prohibida y reprochable solo para el ojo ajeno. Tiene celos lógicamente. Ella le quita tiempo con él.

¿Le importa que su razón de ser sea un hombre? No. No hay lógica en ella. Vive prisionera de su pasión. Su amor. Su vida.